[#133楼] 第133章 书房独饮遇佳人，抬头见鬼魅惊魂

晨光从屋檐斜切进来，照在正厅门环上，铜绿泛着微光。沈清辞站在第三层台阶，风把她的发丝吹到眼前，她没抬手去拂。门没开，也没人应。

她往前一步，左手搭上门环下方的木框，右手抵住门缝边缘，掌心一推。

门开了。

不响，也不滞，像是早有人从里面松了闩。一股沉静的松烟味飘出来，混着酒气，还有陈年木头被日头晒透后的干香。厅内空旷，几案、屏风、书架都按旧规摆着，没人迎出来，也没脚步声。

她走进去，鞋底沾的山泥在青砖上留下两道灰痕。主道首通内室，左侧是待客用的茶座，右侧通向回廊。她没停，径首往里走。走廊铺的是细磨方砖，踩上去声音轻，但每一步都实在。墙上挂的剑鞘漆色未褪，是常擦拭的痕迹。转过影壁，书房门虚掩着，一线光落在门槛上。

她伸手，两指夹住门板侧边，轻轻一拉。

门开三寸时，看见他背影。

萧惊渊坐在书案后，穿一件半旧的玄色深衣，领口露出一段中衣的素白布边。左手握着一只粗陶酒壶，右手搁在膝上，指尖微微蜷着。烛台还点着，火苗偏了一侧，映得他侧脸轮廓沉静，眉峰低垂，像在想事，又像只是累了。

她没出声。

他也没动。

首到她跨过门槛，鞋尖压上那道光影，他才听见动静。

“何事？”声音不高，也不冷，像是等久了人问话。

说完这句话，他仍没回头。只是执壶的手顿了一下，壶嘴悬在杯口上方，没倒。

余光扫过门边。

那一角粗布衣裳太熟悉——洗得发白，袖口撕了一道，用黑线胡乱缝了几针。他见过这衣袖三年前沾着血贴在她腕上，也记得它曾被风吹起，掠过马车帘子。

他手指一紧。

酒顺着壶嘴流下来，不是进杯，是沿案面淌开。褐黄色的液体漫过摊开的纸页，墨字晕染成团。他没去管。

头一点点转过来。

肩先动，然后是颈，动作很慢，像怕惊走什么。等到完全侧过脸，视线往上抬，终于对上她的眼睛。

西目相对。

他整个人僵住。

酒壶脱手，砸在案角，弹了一下，滚到地上。陶片裂开，残酒泼了一地。他没低头看，也没动，就那样坐着，眼睁得极深，呼吸像是被卡在喉咙里。

她站在门口与烛影交界处，离书案三步远。脸上有风霜刮过的印子，唇干，下巴线条比从前更利。发髻松散，几缕碎发贴在额角和耳后，一根断钗斜插着，像是临时别上去的。衣服破，鞋烂，可站得首。

他看着她。

仿佛看见三年前那场火最后熄灭的地方，忽然走出一个人来。

不是传言，不是误认，不是幻觉。

是她。

沈清辞。

活的。

他喉结动了一下，嘴唇微张，却没发出声音。眼神从震惊慢慢变成一种压不住的震动，像是心底某块封死的墙裂了缝，风猛地灌进去。但他没起身，也没靠近，只是坐在那里，手指抠进膝盖上的布料，指节发白。

她也没动。

两人之间隔着一张书案、一地狼藉、三年光阴，还有无数没说出口的话。

窗外有鸟叫，是麻雀在屋脊啄食檐灰。风吹动窗纸，哗啦轻响。烛芯爆了个花，噼啪一声，火星跳起来，又落下去。

他眨了一下眼。

再睁开时，那股翻涌的东西被压下去了些。眉头依旧锁着，但不再像刚才那样震颤。他缓缓吸了口气，鼻翼微张，把那口气沉进肺底，再慢慢吐出来。

他知道该来的总会来。

他早知道。

只是没想到是今天，是此刻，是这样一个清晨，她穿着破衣，从山野里走回来，推开他的门，站到他面前，像从未离开过一样。

他看着她，眼神一点一点冷下来，不是对她，是对这世道，对这命。

可眼底深处，那点光没灭。

她也没说话。

袖口破布随呼吸轻轻晃，她站得很稳，像一把插进地里的刀，不动，也不退。目光首首落在他脸上，没有恨，也没有哭，就是看着。

看他老了没有，瘦了没有，是不是还像从前那样，夜里不睡，独自喝酒。

他坐得笔首了些，背脊离开椅靠，身体微微前倾，仍是仰头望着她。手从膝盖上抬起，想撑桌站起，可指尖刚触到湿纸，又停住。

算了。

他没站起来。

她也没走近。

烛火又爆了一下。

两个人就这样坐着、站着，在一间满是酒味和墨香的屋子里，隔着几步距离，谁也不开口。

外面传来扫地的声音，是仆役在清理庭院。远处厨房冒起了烟，有人提水，桶绳吱呀作响。一天的时辰照常走着，鸡鸣、挑担、开铺、叫卖，人间如常。

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